Petit Pave

Abro os olhos e vejo a luz que invade meu quarto através da janela. Levanto e sigo o roteiro de sempre: banheiro, cozinha, mesa, café, banheiro, escovação, fio, colutório. Elevador desce, vizinho desce. Hall, porteiro, rua.

Caminho pela calçada, passo apressado, mesmo sem compromisso ou horário marcado. Ao redor, a multidão e seus muitos rostos e histórias. Em frente às lojas, pessoas admirando, cobiçando, sendo consumidas pelo desejo de consumir. Nos bancos, os velhos sentados, virando e revirando páginas de suas histórias, saudosos, melancólicos, como livros sobre a estante de uma biblioteca. Palhaços, pastores, regenerados, em cada esquina alguém com alguma coisa para vender. Canetas, chaveiros, musicas, adesivos, a salvação, bilhetes de loteria. Tudo a preços populares, para ajudar ao próximo, para ajudar a eles mesmos.

O calçadão parece um microcosmo, uma torre de babel, um grande mercado, talvez tudo isso junto. Povoado de santos, pecadores, mendigos, doutores, gente que vive, gente que sonha, gente que sobrevive, gente que luta, gente com esperança. Mulher, homem, cachorro, velho, criança. Todos flutuando pelo chão preto e branco, como peças em um tabuleiro.

Junior Gros.